• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
03:41 

Синоптик
Расписанное инопланетными символами троллейбусное стекло
То ли выжил из ума я то ли мне окончательно припекло
Я хочу убраться к чертям собачьим в Ливию потом в Париж
Ты пишешь мне электронные письма и кажется никогда не спишь
Наверное это не лечится - мысли что в мертвом городе я один
Наверное это авитаминоз похмелье пневмония сплин
Изрисованное иероглифами троллейбусное стекло
Из открытого люка мне небо за шиворот натекло
И поэтому мне зябко холодно я не могу дышать
Люди свисают с поручней как приготовленная лапша
Раскачиваются в такт движению улыбаются смотрят в пол
Пьют валерьянку живчик бехеровку валидол
А мне все трудней справляться трудней дышать
Я давно не слушаю моцарта, арию там, киша
Слушаю только сердце как оно захлебывается стучит
Моим неудачам сочувствуют собутыльники и врачи
А я все смотрю в расцарапанное улицами стекло
И жду что кондуктор выстрелит мне прямо в лоб

@темы: симферопольская мозаика, стихи

04:23 

Синоптик
Продрогший ворон держит декабрь в клюве,
Завтра он бросит его на асфальт, в тюрьму.
Я хочу провести эту зиму в Карпатах, в Туве,
Да где угодно, только бы не в Крыму.
По улицам ходят женщины и молча плачут,
Размазывая по щекам L'oreale Paris.
Они как будто цветы на президентской даче, -
Такие же ухоженные и ядовитые, как гашиш.

Продрогший декабрь держит зимнюю сигарету,
вниз с балкона летит никотиновый серый снег.
По улицам ездят автобусы и кареты,
Развозят дрова, трудоголиков и калек.
Я не знаю, в каких городах мне топтать проспекты
Предстоит через месяц, вечность, неделю, год.
Из Крыма так просто не вырвешься - Крым как секта,
В которую возвращаешься, даже если никто не ждет.

Продрогший таксист держит взглядом вырывающегося клиента -
В этом весь Симферополь, прилипчивый, как Dirol.
Декабрьское небо цвета ялтинского абсента
Новогодним шариком закатывается под стол.
...Через месяц наступит Двенадцатый и последний,
И он не отдаст человечество никому.
Мне плевать на все штампы, взгляды, звонки и сплетни.
Конец света мы встретим вместе. Вдвоем. В Крыму.

@темы: стихи, симферопольская мозаика

21:43 

Синоптик
Все нелепо, как поезд "Жмеринка - Симферополь" -
Забываю расчесывать волосы по утрам;
Вид из окна - троллейбусы, мёртвый тополь,
Свалка, канавы, угловатый баптистский храм -
Приводит в уныние и обещает мысли,
А от мыслей становится кожаной голова.
Всей душой ненавижу слова, а еще английский,
Переходы, постели, сонники и январь -
В январе батареи кипят и дымятся трубы,
И, кажется, город - разбившийся НЛО.
Мокрые книги желтеют, как волчьи зубы,
Впиваясь обложками в захламлённые лица столов.
Я звонил тебе, чтобы просто услышать, как ты,
Но мой телефон заржавел от грибных дождей
И вместо тебя в трубке слышатся только факты -
"Болею, работаю, хочу от тебя детей".
Январь чем-то крайне похож на больную кошку -
Облезлые улицы, расцарапанный грязью снег,
И взгляд такой независимый и истошный,
Как будто котят только что утопили. Всех.
Наверное, это заразно, неизлечимо -
Гадать на любовь на картах автодорог.
Январю, чтобы выпить, отнюдь не нужны причины,
А чтобы выжить, не хватит и тысячи новых строк.

@темы: стихи

23:22 

Синоптик
Семимиллиардному жителю Земли

Небо над городом не знает ни радости,
ни каких-либо развлечений,
Не покупает в гастрономе сладостей,
не ест печений,
Не смотрит по вечерам футбол с кружкой пива,
не сидит в инете,
Небо только глядит на то, как некрасиво,
грязно матерятся дети.

Море никогда ни на кого не злится,
не убивает,
Не расцарапывает лица
о ржавые сваи,
Не думает о том, как поскорей остыть бы,
перевернуть корабль,
Морю просто немного стыдно
за то, что ебутся крабы.

Лес не умеет нежно шелестеть листвою,
манить прохладой,
Не ждет туристов. Не скрою -
ждет снегопадов.
Зимой его наконец-то оставят с носом,
в дураках, в покое,
И замерзающим альбиносом
снег наготу прикроет.

Человечеству, если честно, не нужен космос,
к чертям наука,
Наука бессильна, когда разрезают глобус,
как отсекают руку.
И ты, родившийся седьмым с девятью нулями,
уроженец Калининграда,
Будешь тоже жрать водку зимними вечерами
за тыщи км от МКАДа.


Ссылка по теме: www.ukrinform.ua/rus/order/?id=1100295

@темы: стихи

00:02 

Синоптик
Украинское лето утеряно безвозвратно.
Страна переходит на вечный "зимовий час".
Дом, завтра утром проснувшись, зевнет парадной
И выплюнет в город сонных небритых нас.
Мы выйдем на улицу, укутанные в проблемы,
И будем курить ноябрь, пуская из рта туман.
Со знанием дела время берет на клеммы,
Врубает вольтаж и по венам течет зима.
Мы будем идти по невыметенным проспектам,
Втиснувшись в реки менеджеров и творцов.
Зима, как плохой начальник, как злой директор,
Мокрым своим снежком нам будет плевать в лицо.
Мы разучимся видеть гиацинтово-синее небо,
Будет только асфальт, скомканный, словно скотч
И когда у нас кто-то хрипло попросит хлеба,
Мы дадим троячок на водку и зябко рванёмся прочь.
Наши сны станут ярче и красочнее таблеток,
Мы плотно на них подсядем и будем просить: "еще!"
Потому что нам будет сниться безвозвратное лето,
Плачущее от горя, уткнувшись зиме в плечо.

@темы: стихи

00:46 

Синоптик
Путевые заметки будут чуть позже... А пока - два новых текста. Родом из поезда Симферополь - Киев. Пожалуй, это диптих:)

1.
Продрогший поезд "до Києва". Кукуруза,
растущая за окном, напоминает Крузо,
который еще молодится, но к пятнице умирает,
вырывается с корнем, початки складируются в сарае, -
семенной материал на будущую посадку.
Другая же часть продаётся, и все початки
рассредотачиваются по неотапливаемым квартирам.
Вся жизнь кукурузы в итоге сводится лишь к сортиру.
Но, не зная об этом, растения рвутся в небо,
ничуть не смущаясь близким соседством зебры
железнодорожных путей. В железобетонных шпалах
запутались листья, окурки, стекло, вокзалы
и ржавое небо полощется в оцепеневших рельсах,
отполированных поездами международных рейсов.
Кукурузные листья гниют на поверхности чернозёмов.
Поезд спешит вперёд, расплескивая кофе на перегонах.

2.
Бархат полей, заросших какими-то сорняками,
чередуется с лужами, реками и мостами.
Особый, резиново-угольный, железнодорожный запах
сконцентрирован в воздухе. В серых небесных каплях
сконцентрирована вся периодическая таблица.
В каждом купе сконцентрированы чьи-то лица.
Поезд, по сути своей, похож на дешёвый "Юпи" -
добавь воды, запусти туда красных гуппий -
и получишь разбавленную проводником картину
жизни в условиях, диких наполовину,
наполовину близких к тому, как пассажиры в роли
обитателей зоопарка смотрят на тех, кто живет на воле.

@темы: стихи, путевые заметки

07:31 

Синоптик
Рассветное. Все-таки ночью надо спать, а не сочинять всякую херню в полупьяном бреду в гордом одиночестве на площади в 30 квадратных метров

А полдень все так же жарок. Все так же болят глаза,
Когда поднимаешь лицо и пялишься на звезду.
Звезда, усмехаясь осколками, сыпется на базальт,
На волосы и на улицу, по которой сейчас иду.

А вечер все так же горек, как выдохшийся абсент,
Канистрами заливаемый в узкую глотку дня.
Кажется, что мой город - затопленный континент
(а может, наоборот - он затопил меня).

А ночи все так же дики, как бешеная лиса,
Выжившая после травли, выжившая из ума.
Хочется пить и злиться, вешаться и плясать,
Но получается только курить и плодить туман.

А утром - все так же глупо - лично встречать рассвет,
Впервые за эту осень, грязную, как вагон.
И нет в этом детской радости и радуги тоже нет.
Просто зеленое небо заменяет тебе патрон.

@темы: стихи

15:49 

Синоптик
Ржавые зубы дождя растут из небесных десен,
капли воды похожи на горсти пшеничных зерен,
рассыпанных птичницей по крыльям дрожащих зонтов.
По проводам и веткам бесшумно ступает осень,
ее путь широк, просторен, давно проторен,
и практически неосязаем для непослушных слов.

Наросты деревьев в затоптанных сонных парках -
царапины лета, замазанные зеленкой
на желтеющей коже заброшенных городов.
Выживший и стареющий Донни Дарко
слёзно смеется над реальностью,столь же тонкой,
как вереница захлёбывающихся гудков.

Сентябрь, шурша, превращается в стекловату,
беспородную помесь тумана, деревьев, грязи
на обуви, заморозков, потолков.
Звук дребезжащего телефонного аппарата
из контекста души, увядающей в общей массе
насущных проблем, вырывает столбцы стихов.

Холодно, как в апрельском холодном душе,
в квартире - пыль и запахи хризантем
вперемежку с зеленым чаем. Под звук шагов,
который становится с каждой секундой глуше,
беру телефон, как самый древний тотем
и вызываю осень, основу моих основ.

@темы: стихи

15:02 

Синоптик
Она пишет мне: "В моем сердце совсем не осталось любви,
вся вышла: на тебя или другие нужды".
Она пишет: "Осталось три года"
(Это глупо - писать "Она пишет мне",
цитировать прошлое глупо до неприличия).
Я отвечаю ей: "Есть аварийный выход -
выдерни чеку, выдави сердце".
"Горы, - пишу я ей, - не предназначены для любования,
горы нужны для того, чтобы пропасти казались глубже".
Затем она зажигает в фонтане свечи
и медленно ходит кругами,
вдыхая вечерний кофейный дым,
и глаза слезятся, хотя дым совершенно не едкий.
Слезы высыхают. Она говорит мне:
"Милый, люблю тебя".
И я так же лживо целую её в ответ.
Вся правда остаётся в стихах.


@темы: стихи

18:36 

Синоптик
Симферополь похож на прокуренного подростка,
который лепит осень из пластилина, воска,
серой дождями выстиранной погоды,
любви. И лужи, как корнеплоды,
растут на грядках дорог, прижимаясь к небу,
и плавятся под колесами. Где бы не был
ты, возвращаешься в отсыревший дом. Свой зонтик,
мокрый, коричневый, выжимаешь, как будто ломтик
переспелого, чуть раздавленного апельсина,
и небо стекает на пол слюною псины,
страдающей водобоязнью. Ты смотришь в спины
Соседей,зацеловывающих компьютер,
И понимаешь, что приснопамятный Мартин Лютер
Был прав, говоря, что любовь - это то, что
Запрещает слова и речи.
Запрыгивает в окно промокшей кошкой
осенний, пристальный, длиннохвостый вечер.
Завтра тебе, наверное, будет легче.

@темы: стихи

17:11 

Синоптик
Август безнадежнее ракового больного,
С пеной у рта об этом кричит прибой.
Голограммой в воздухе вязнет святое слово,
Которое мокрый, радующийся, ночной,
На причале, не боясь показаться странным,
Ты кричал волнам. И ударенное под дых
Волнорезом море корчилось, словно в ванной
Перед зеркалом инсультирующий старик.

Август молится осени. Падает на колени,
И листья летят на лица, плащи, зонты,
Чемоданы усталых родственников из Тюмени,
Спешащих на рейс, боящихся высоты.
В августе это может случиться с каждым -
Выдох, вдох - и вот ты опять один.
Тогда почему-то становится самым важным
Каждый изгиб усталых её морщин.

______
Спасибо всем тем, кто вчера вечером и сегодня утром направлял мои размышления в нужное русло.

@темы: стихи, внутренняя начинка

11:50 

Синоптик
В моем правом полушарии живет паук.
Он свил себе гнездо из моих идиотских мыслей,
Из твоих истерик и моих разлук.
Чтобы его извести, я ем анальгин и лук.
У него восемь ног, и на каждой из них - каблук,
Острый и грязный,
Которым он целится в мой воспаленный мозг
И какой-нибудь нерв обязательно лопнет,
Как заржавелый трос.
Каждое утро у паука физкультура - подтягивание и кросс,
Поэтому каждое утро я просыпаюсь
С заложенным правым ухом.
Я говорю ему: "Милый, родной, зараза,
Неужели ты веришь слухам,
Нелепым сказкам, волшебным фразам,
Предзнаменованиям и прочей там ерунде?
Все это глупости, как хождение по воде."
Он молчит.
Я срываюсь на крик, матерю его,
А потом захлебываюсь в хриплый шепот.
Он выслушивает меня до конца
И под ритмичный сердечный топот
Начинает свой монолог.
"Какой же ты, все-таки, - говорит он, - лох,
Если и вправду думаешь,
Что я от тебя избавлюсь.
Да, именно Я от тебя,
Потому что весь твой истеричный аналог травли
Меня привлекает в тебе все сильнее с каждым апрельским днем.
Пожалуй, я сделаю ход конем
И объясню тебе пару простых моментов.
Во-первых, не думай, что я безвреден, -
Я опаснее пистолетов
И страшнее сплетен.
Ты не забудешь меня ни зимой, ни летом.
Во-вторых, я открою тебе секрет -
Ты не уникален.
Я прихожу к каждому - в разных обличьях, правда,
Но даже Сталин
Меня боялся, когда стоял во главе Империи.
А мне нравилось с ним беседовать о Молотове и о Берии,
Правда, это вне моей компетенции, но меня это забавляло.
В общем, не думай об уникальности,
Здесь уникальностью даже и не воняло.
А в-третьих, тебе, пожалуй,
Будет интересно выяснить мое имя,
Уверен, от этого ты станешь на порядок мной одержимей.
А зовут меня не Легион
И уж тем более не Иегова.
Глупые мальчики называют меня Огнем,
Глупые девочки именуют меня Любовью."
Паук заканчивает монолог,
Достает зажигалку и прикуривает сигарету.
Но несмотря на весь свой высокопарный слог,
Паук начинает чахнуть и умирает к лету.

@темы: стихи

11:48 

Синоптик
Наконец-то добрался до компа.
Теперь можно и выложить накопившееся.

Когда он видит ее, ему хочется улететь -
В Африку, в шахту лифта, в соседний мир,
Лишь бы избавиться от этой невыясненной проблемы.
Неоправданно жаркое лето заставило попотеть,
Но все эти несуразные теоремы
Не дают ему даже вектор. Хоть какой-то ориентир.
Ее взгляд заменяет бомбу, иглу и плеть.

Ее глаза безнадежно-синие, как вода,
Как небо, как расцветающий гиацинт.
Когда он слышит ее слова, он глотает смог -
Дымный московский, туманный лондонский. А когда
Он подает ей руку при выходе из автобуса - электроток
Начинает бурлить в артериях, словно полчища сарацин.
В горле першат высоковольтные провода.

Он помнит о ней - помнит всегда, заметь, -
Ее именем прерываются все молитвы
И глаза ее смотрят на него с икон.
Все эмоции перемалываются в дерть
И голос ее ворошит мечты, как колокольный звон.
Она уходит и закрывает за собой калитку.
Когда он теряет ее из виду, ему хочется умереть.

@темы: стихи

17:10 

Синоптик
Второе несколькодневной давности. Наконец-то "отретушировано".

Сухие слова проваливаются в гортань,
И шепот получается до неприличья грубым.
Он шепчет ей: "Девочка, милая, я же - дрянь",
И тут же целует, до боли кусая губы.
Она чуть вздрагивает и отвечает на поцелуй,
Замирает, когда его руки спускаются ниже, ниже.
Потом она оседлает его, как метлу,
И застонет ему на ухо: "Хочешь, покрашусь в рыжий?"
И он ей ответит: "Красься". Ему плевать, -
Через год он забудет взгляд, цвет волос и имя.
Она обессиленно свалится на кровать
(ей не было так хорошо никогда с другими).
Он встанет и отойдет на балкон - курить,
Ненавидя эту ужаснейшую из зим.
Он не будет кричать, выматываться и пить,
Не станет ни раздражителен, ни нелюдим.
Он просто дождется весны и уедет прочь,
Сорвав с безымянного заржавленное кольцо.
Он уедет к той, кто может ему помочь,
К той, которая в каждом сне целует его в лицо.


Как хорошо, что сейчас все не так.

@темы: жизнедеятельность, стихи

23:06 

Синоптик
Одно - готово.

Город мне сыплет за ворот мокрый морской песок.
Он застревает во мне, как паук в кондиционере.
Пью вино, дешевый коньяк, теплый томатный сок,
Неумело готовлю в кружке что-то типа Кровавой Мэри.
Дом опустел, и, словно Голгофу, меня сверлит
Девятый час, Синедрион и крик третьего петуха.
Совсем не слежу за временем. Мысли выложены из плит -
Потемневших от старости, серых, как потроха, -
С нанесенным на каждой твоим королевским профилем.
Он четок, и, кажется, до неузнаваемости правдив.
Его во мне рисовал, несомненно, профи. Лем
Не спасает, и вообще, книги - только лишь рецидив.
И что мне со всем этим делать - не знают ни Боб*, ни Бог.
Мне недостаточно осени, интернета, бинтов и Марли,
Меня не спасают кофе, загруженность, твой персональный блог,
Весь мир сжимается внутри меня, словно белый карлик.
...Ты будешь много курить, когда это все прочтешь.
Это трудно назвать письмом, и глупо было бы ждать ответа.
Ты забудешь его на скамейке, и буквы расплавит дождь,
А ночью тебе приснятся наши с тобой рассветы.

*Боб Марли

@темы: стихи

15:34 

Синоптик
Фиг с ним, таки запишу.

Горизонт так далек, что осень наступит явно не в нашей эре.
Я смотрю в безоблачные глаза. Ты рядом — сегодня, по крайней мере.
Сердце плавится и сгорает в ионосфере.
Мы идем по мокрой вечерней дороге, мимо летят авто.
Завтрашний день без тебя будет кричаще-безвкусным, как шапито.
Солнце играет в прятки, едва выглядывая из кустов.
Через полмесяца ты растворишься в ржавом тумане рельс,
Нескладный фрегат из цветной бумаги пойдет на мель,
Его капитан не умеет плавать — он утонет в обыденности недель.
...Мы идем, опаздывая на автобус, как в первый класс,
Мимо проносятся с визгом короли дорог, властелины трасс
И нет во всем мире чего-то важнее синих счастливых глаз.

@темы: стихи

19:16 

Синоптик
Свежачок трехдневной давности.
Спасибо Внебрачная дочь Кривого Вилли за честно стыренную идею побега в Финляндию))

Ночные проспекты дышат муторно и надрывно.
Я смотрю на канавы и рушащиеся мосты.
В кармане зябнут затасканные две гривны -
Пропуск из транспорта к дому, в котором ты.
Давай уедем в Финляндию или Польшу,
Нету транспорта - мы угоним поезд и два авто.
Ты всегда от меня хотела гораздо больше,
Чем дышать друг другом, спрятавшись от ментов
В лесополосах, припаркованных у дороги,
В терпких зарослях пыльных вишен и ежевик.
Мы были неискренне-рады и босоноги
И "люблю" твердили с неистовостью заик.
Но тебе не нужны, ни Хельсинки, ни Варшава,
Ни поезд, ни я, ни пыльный июльский Крым.
И трудно сказать, почему - то ли ты устала,
То ли я научился помнить, что ты с другим.

@темы: стихи

15:12 

Синоптик
Все-таки ненавижу скрипачей.

Хорошенькая девчонка проверяет билеты на алушту на жд вокзале. второй раз уже попадаю на её смену. Надо бы узнать хоть, как ее зовут.

Остатки рыжести выливаются в строчки - позавчерашнее.
читать дальше

@темы: внутренняя начинка, жизнедеятельность, стихи, хрень

15:24 

Синоптик
Записи летом отрывочны, несвязны. Груда эмоций, фактов, событий. Никакой системы, никакой классификации. Их не разложить по полочкам, они не подчиняются никаким правилам. Мозаика из маленьких кирпичиков.

Приехала, приехала, наконец-то приехала!!! У нее хорошее настроение и счастливые глаза - ну и слава Богу. Что еще надо? Пришло лето.

Устроился на работу, получать за 4 часа в день 75 грн и при этом практически ничего не делать - мечта лентяя идиота любого.

Безумные выходные в:
  • Научном - телескопы, кальян, гитара, друзья и
  • Феодосии - пьянство на пирсе с другом и неграми, ночной город, море и часовая конспирация - просто прекрасно. Безумство такое безумное.
И счастливые глаза. Впрочем, я уже об этом писал, повторяюсь.

Завтра - работа, Скалистое (какая-то кофейная посиделка), послезавтра - Белогорск и Белая скала.

И напоследок - свеженаписанный стиш (правда, счастливых глаз тогда еще не было)

читать дальше

@темы: внутренняя начинка, жизнедеятельность, стихи, хрень

22:53 

Синоптик
Бред, злобный и отвратительный, но все же с парочкой "вкусных" образов.
читать дальше

@темы: стихи

Горизонтальное положение

главная